Uno más es uno menos.
Un día más, es un plato menos en la mesa.
Un cumpleaños más de la prima, es un año de vida menos que no podemos pasar juntos.
Todo son abrazos y risas, la noche del 30, celebrando su cumpleaños, pero ya estoy de regreso a casa, las 3 y media casi de la madrugada, y sigues en mi cabeza. Porque es 31, y te fuiste. Tal día como hoy, a tomar por culo su fiesta de cumpleaños.
Hubo uvas desganados, sin apetito de ellas, sin ánimos. Incluso recuerdo que nos juntamos los primos luego en la fiesta de fin de año. Pero yo no estaba en esa fiesta. Estaba por estar, por no quedarme encerrado llorandote.
Y no, no te recuerdo solo hoy por ser el año (otro más) de tu muerte, pero sí es cuando más fuerte te noto.
Lo dije y lo reitero que nunca un 31 de diciembre sería igual, la familia se rompió, y ni los más pequeños pueden devolvernos la alegría de tu en la mesa.
Abuelo, abuela, gracias por ayudarme a crecer desde arriba.
Os quiero muchísimo.
